El Embargo
"Salmantino, hijo de labradores, maestro de escuela y agricultor él mismo, Gabriel y Galán aborrecía la ciudad (a Madrid la calificaba como “modernópolis"), y pasó buena parte de su corta vida en Extremadura. Entre su obra poética llaman la atención los poemas escritos en la lengua vernácula de Extremadura, el “altoextremeño”, rebautizado a principios del siglo pasado como “castúo”. En este poema cuenta una escena de un embargo en el medio rural. Me pareció oportuno recordarlo hoy, cuando en los juzgados se resuelven cientos de embargos diarios por impago de hipotecas."
Este poema, que se lo oí muchas veces a mi padre, extremeño de muchas generaciones y campesino que fué, y testigo del embargo a su padre de las tierras de la familia,desde pequeño me lo aprendí de memoria, supe ver y me emocionaba la llamativa fuerza que encierra, la dignidad del labrador que, si bien sumiso ante lo que representa el juez en su casa para embargarle y ante la certificación de la ruina, desde su bonhomía y nobleza amenaza a todo dios, con "jincar", matar, al que se atreva ni a tocar la cama donde se murió su mujer:
EL EMBARGO (José María Gabriel y Galán, 1870-1905)
Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos esos,
no le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...
Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s’ha muerto!
¡Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está gediendo!
Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro...
¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...
¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de ésos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s’ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una nochi muerto!
¡Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo!
Lleváisoslo todu,
todu, menus eso,
que esas mantas tienin
suol de su cuerpo...
¡y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...
(Curiosamente, ya en vida del poeta, la Ley de Enjuiciamiento Civil -1881- declaró como bien inembargable el mobiliario, como la cama. (Quizá Gabriel y Galán no lo sabía)."
Visto aquí.
Bienvenido a mi blog, a mi casa, que es la tuya. Aquí iré poniendo cosas que me gusten de las que vea por ahí, o "vomitando" lo que a mí me salga de las tripas, o de las meninges, como le sale a esa simpática calabaza, y que no tiene que ser necesariamente ofensivo....
10 comentarios
No me acordaba de éste poema,pero al leerlo ahora quiero recordar que en las escuelas extremeñas de los años sesenta nos lo enseñaban a recitar,eso sí, con muchas reservas por si acaso a alguien de los de entonces le pudiera molestar.
Por supuesto que nos decían que estaba escrito en "castellano antiguo" que es lo que hoy conocemos como El Castúo,ya sabes que en España no había otro idioma que no fuera el castellano.
Duro y contundente el poema en cuestión,como la vida misma,válido en aquellos tiempos y en los que ahora vivimos.
Quiero aprovechar la ocasión para poner aquí otro poema del no menos genial Luis Chamizo,que seguramente le oiríais recitar a vuestro padre que tanto le gustaban estas cosas de Extremadura
COMPUERTA
Corre´l tren retumbando por los jierros
de la via. Retiemblan
los recios alcornoques qu´esparraman
al reor del troncón las hojas secas.
juyen las yuntas cuando´l bicho negro
silvando traquetea.
S´enmorona un terrón y el jumo riñe
con las ramas d´encinas que l´enrean...
Vusotros que´ajuís pa no sé aonde
no queando´n los jierros ni las juellas,
vusotros qu´asomaus a las ventanas
guipaís las foscas y arrogantes jesas
y las jondas colás con sus regachos
y la tierra e labor onjuta y seria
donde rumian su pan unos gañanes
del coló de la tierra.
Vusotros qu´atendéis a las lerturas
y séis tan sabijondos en las cencias
que quizás nus larguéis de carrerilla
y en romances jazañas extremeñas
que los nuestros ejarn sin contaglas
endispués de jaceglas.
Vusotros los que váis dendro del bicho
que juyendo retumba y traquetea,
¿no sentís al pasá junto por junto
al mesmo corazón de nuestras tierras
argo asín com´un juerte deseo
que s´eschanguen del chisme toas las rueas
pa queäros aquí, junt´a nusotros
pa endurzá una mijina nuestras penas,
pa rumiá nuestro pan y p´ampaparos
en la sal del süor que nus chorrea?
Vusotros corriendo, mu corriendo,
sin queär en los jierros ni las juellas,
qu´asina como ´l tren vais por la vida,
retumbando y depriesa...
Si n´os podéis pará, meté pal bolso
este cacho e libreta
y al pasá por aquí mirá pal cielo,
y endispués pa la tierra.
y endispués de miranos con cariño,
precipiar a leegla;
porqu´ella sus dirá nuestros quereles,
nuestros guapos jorgorios, nuestras penas,
ocurrencias mu juertes y mu jondas
y cosinas mu durces y mu tiernas.
Y sus dirá tamién como palramos
los hijos d´estas tierras,
porqu´icimos asina: - jierro, jumo
y la jacha y el jigo y la jiguera.
Y tamién sus dirá que semos güenos
que nuestra vida es güena
en la pas d´un viví lleno e trabajos
y al doló d´un viví lleno e miserias;
¡el miajón que llevamos los castüos
por bajo a la corteza!
Porque semos asina, semos pardos
del coló de la tierra
los nietos de aquellos machos que otros días
trunfaron en América.
Otro dia te pondré otras cosas de poetas extremeños como:Rufino Delgado,Gonzalo Alonso, Pablo Gonzálvez,etc.etc.
11 mar 2009 | 08:09 PM
¡Qué triste y tierno!!
12 mar 2009 | 07:37 PM
Moisés, de Luis Chamizo tengo en la memoria otras cuantas...Una de las mejores es esta "compuerta" que tú has puesto...: "porque semos asina", jaja¡¡¡
A los que no conozco es a esos que me dices al final de tu comentario...Ponlas cuando quieras...
Un abrazo. Besos para todos.
12 mar 2009 | 10:25 PM
Cariño, me encanta que te guste de esa manera el poema de Gabriel y Galán...Y otros que yo te leía en la camita onde nos queríamos (muchas veces) cuando "dambos estábamos güenos....y éramos nuevos"...Ahora nos leemos menos....
12 mar 2009 | 10:31 PM
.... te acuerdas??!! Ah! Qué tiempos!
13 mar 2009 | 07:22 PM
Rufino Delgado Fernández. Coria,1897-Cáceres,1991
Rufino Delgado es el epígono por excelencia, es decir, el discípulo que continúa y agota los temas y el estilo; no hay asunto que no haya sido tratado antes por alguno de sus autores admirados, en especial por Gabriel y Galán, al que rinde tributo en verso.
A Gabriel y Galán, de Rufino Delgado Fernández.
Para la fiesta de homenaje en honor del
poeta D. José María Gabriel y Galán.
I
No juera quien soy, ni juera extremeño
dino de sel hijo de esi bravu suelo,
si al vel las nuevas que train los papelis
de las fiestas que adrán al maestro,
no me echara pa lanti e ijiera:
Tomál mi jacienda, apañal to esu...
que aunque nada valí, porque son papelis
de bistorietas de coplas y cuentos,
y estas cosas están espreciás
porque no sueltan pringui al puchero,
ni son vacas que parin cá año,
ni gallinas que ponin los güevos,
ni matuju onde pacin las cabras,
que recuerdan la lechí y los quesos;
ni encinaris de ramas copúas,
de ondi sale la chicha y el fresco;
ni castaños, jigueras y cepas
que en las largas velás del invierno,
suenan los chasquios
en el calvotero,
y andan las pitarras y los jigos pasos
oyendu los cuentos
que todos los años se sacan
y siempri son nuevos,
porque tienin sustancia y saboris
de mejoris tiempos,
cuando la hombradía era de más temple
y eran más perenes, porque eran más recios.
El agüelo habla sentao en el escaño
y con la tenaza jurgonea los leños:
los vecinos escuchan y callan,
los muchachos no pierden un gesto
y las viejas, jaciendu calcetas,
chairan de queínu o prencipian rezos.
Tamién suenan risotas que salin
de una parejina que cerca del fuego
chalran toas las noches de las mesmas cosas
y nunca se cansan de chalral lo mesmo,
porque sabin siempri las palabras esas
comu el zumu rico del vinillo viejo.
Porque son cosinas que los años train,
y mos dan dulzuras, y mos dan tolmentos,
y mos train bondaes, cuandu semus nobles,
y esperanzas santas, cuandu semus güenos.
Peru probi, probi del que no sea franco
y con engañiflas esparramí el cieno,
porque antoncis siempri vivirá azogao,
y de charcos sucius nutrirá su cuerpo...
porque antoncis nunca gustará las mielis
de las floris puras de los campos nuestros.
II
Quien cantaba en los años felicis
de los güenos tiempos,
de la paz de las Casas honradas,
de las frutas sabrosas del güerto,
del cantal de los recios gañanis,
del jimplal del chiquinu vaquero,
de las dulcis tonás de la tierra
cargás de dulzuras y de sentimientos.
De la lágrima nobli y sentía
que esprendiosi del probi vaquero
y queó en la zamarra temblando...
comu culebrina que se meti aentro.
De las mozas que cantan lavando
en los arroyuelos.
De las flautas de tiernos pastoris
de sentiris y amoris enfelmos,
de la alondra sencilla que canta,
del trinal del alegre jilguero,
de amapolas que adornan trigales,
de mocitas que cruzan balbechos.
Del olol que esparraman las floris
la albiaca, el tomillo y el jeno.
De las aguas que cruzan las presas,
las tulbinas y ruedas moviendo.
La efensa del macho encelao
al jedol de su santu recuerdo
al quereli jincal al osao
que a la cama tocara ni un pelo.
De las coplas helmosas y tiernas
que escribió de sentiris deshecho,
al jincalsi en la tierra jimplandu
frenti al Cristu benditu del pueblo..
III
Peru ya se acabarun las coplas,
y los campos helmosos y bellos,
y el perfumí que echaban las floris,
perejilis y gramas y berros.
Ya no luce ni el sol como antoncis,
ni la luna acompaña al sereno,
ni se duelmi a la orilla e la charca
arrullao por los sonis aquellos.
Ya no cantan las lindas mocitas
al lleval la comía a los güertos
ni en la plaza los días de fiesta
toca comu antoncis el tamborilero.
IV
Se acabó toditu, porque ya no hay naide
que escribilos sepa los sentiris estos:
y por esu todu se vistió de lutu
dende el tristí día que murió el maestro.
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Catalina Clara Ramírez de Guzmán
Llerena, 1.611 - 1.654
Autora casi desconocida, cuya obra no ha trascendido. Una edición de 1.929, realizada en Badajoz por Joaquín de Entrambasaguas, agrupa los versos que se conservan, bajo el título de Poesías de doña Catalina Ramirez de Guzmán.
Ajena a los condicionamientos morales y religiosos que impregnaban las creaciones de la época, sus poemas poseen la lozanía y la frescura de lo inmediato y de lo auténtico, íntima raíz de la cotidiana existencia.
Catalina Clara Ramírez de Guzmán, España, 1611
~ Cuando quiero deciros... ~
Cuando quiero deciros lo que siento,
siento que he de callaros lo que quiero:
que no explican amor tan verdadero
las voces que se forman de un aliento.
Si de dulces memorias me alimento,
que enfermo del remedio considero,
y con un accidente vivo y muero,
siendo el dolor alivio del tormento.
¿Qué importa que me mate vuestra ausencia
si en el morir por vos hallo la vida
y vivo de la muerte a la violencia?
Pues el remedio sólo está en la herida...
mas, si no he de gozar vuestra asistencia,
la piedad de que vivo es mi homicida.
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No te asustes que no pongo a ninguno más por hoy,otro dia insistiré en el tema que nos ocupa.Espero que os guste.
Besos para todos
13 mar 2009 | 07:53 PM
Ejeje, siempre me hizo mucha gracia la palabra "geder", o "gediondo". Ainssss, cómo reconozco en el poema tantas cosas que oigo por estas tierras... Me recuerda a mi infancia de las Hurdes, que ahí sí que estaba aun más enraizada el habla castúa.
El poema, me ha encantado. No lo conocía, pero está lleno de fuerza. Muy bonito.
Y a lo mejor no lo sabía lo de la cama, pero es que si lo hubiese sabido perdía la gracia el poema...
Por cierto, reduce un poquito las fotos si no quieres que se te descuadre el blog.
Miles y miles de besazos
14 mar 2009 | 09:10 PM
Hola, Mar, tesorete¡¡¡
Me alegra que te guste el poema. Tú, por proximidad y curriculum tienes que estar habistuada a muchas de esas expresiones y sabrás que somos güenos (unos más que otros, como en cualquier lado), que nuestra vida es güena, y sabrás como palramos los hijos de esa tierra.."porqu´icimos asina: - jierro, jumo y la jacha y el jigo y la jiguera..."
Un beso mu juerte, mu juerte
15 mar 2009 | 02:07 PM
Mois, me han encantado los poemas de esa gente que no conocía...Yo miraré también en Internet a ver quien es quien en la poesía extremeña.....
Un abrazo
15 mar 2009 | 02:14 PM
DULCE CHACÓN
España, Zafra, Badajoz (1954-2003)
QUERRÁN PONERLE NOMBRE
Se encontrarán
el tiempo y el olvido
en un ángulo recto,
en un espacio silencioso y solo
donde el vértigo se hace
con la línea que deshace la memoria.
Llegarán cada uno por su lado,
el olvido
con las horas muertas en los brazos
y el tiempo
con los recuerdos por morir.
No habrá lugar allí para ninguno,
desde el vértice verán
la extensión blanquísima
donde desaparecen
blanquísimos
los sueños.
Sin asco lo verán,
sin sorpresa y sin asco,
sólo un tenue dolor que se insinúa.
Y querrán ponerle nombre.
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Busca en la red que hay mucho para elegir,mucho y bueno.....y algunas cosas sorprendentes.
16 mar 2009 | 09:29 PM
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