Adiós a el maestro Ángel González....
De sus "Glosas a Heráclito":
"Nada es lo mismo,
nada
permanece...
Menos
la Historia y la morcilla
de mi tierra.
Se hacen las dos con
sangre, se repiten."
Es imposible borrarse de la coctelera..
mamporrero
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Bienvenido a mi blog, a mi casa, que es la tuya. Aquí iré poniendo cosas que me gusten de las que vea por ahí, o "vomitando" lo que a mí me salga de las tripas, o de las meninges, como le sale a esa simpática calabaza, y que no tiene que ser necesariamente ofensivo....
11 comentarios
¡Que gran poeta! ya verás como ahora se acordarán más de él...:-(
Besos
19 ene 2008 | 11:40 PM
Si, Marina...a los poetas, como a casi todos, pero sobretodo a los poetas, sólo les reconocen su valía cuando la palman....Este, además, hubiera merecido un monumento en vida por lo que le tocó vivir....
Pero que lo recordemos le hace estar vivo aún...Esa es la grandeza.
Un abrazo, Marina.
20 ene 2008 | 12:01 AM
Qué gran poeta. Y ahora aparecerán todos aquellos que en vida le odioaron o le ignoraron para cantarle loas, como el poema de Cernuda Birds on the night
El gobierno francés, ¿o fue el gobierno inglés?, puso una lápida
En esa casa de 8 Great College Street, Camden Town, Londres,
Adonde en una habitación Rimbaud y Verlaine, rara pareja,
Vivieron, bebieron, trabajaron, fornicaron,
Durante algunas breves semanas tormentosas.
Al acto inaugural asistieron sin duda embajador y alcalde,
Todos aquellos que fueran enemigos de Verlaine y Rimbaud cuando vivían.
Un abrazo, amigo!
21 ene 2008 | 04:00 PM
Así es, amigo Theo, le están saliendo loas por todas partes. Al pobre......
Cernuda acababa así ese poema:
"Oyen los muertos lo que los vivos dicen luego de ellos?
Ojalá nada oigan: ha de ser un alivio ese silencio interminable
para aquellos que vivieron por la palabra y murieron por ella,
como Rimbaud y Verlaine. Pero el silencio allá no evita
acá la farsa elogiosa repugnante. Alguna vez deseó uno
que la humanidad tuviese una sola cabeza, para así cortársela.
Tal vez exageraba: si fuera sólo una cucaracha, y aplastarla."
Un abrazo, Theo..Siempre me alegran y me aportan cosas tus comentarios.
21 ene 2008 | 07:47 PM
Me sumo a la observación, ahora tendrá novias a pares y los críticos saldrán de debajo de las piedras para hacer un estudio minucioso de sus obras y elevarlo al Olimpo. Pues ya es muy tarde señores, a algunos en vida, les podrían tres calles y otros se mueren sin hacer ruido ¡qué tontería!
Besotes
22 ene 2008 | 02:23 AM
Me parece una de los mejores poemas que he leído en toda mi vida. Genial. 23 palabras que son un compendio de todos los tratados que sobre la vida, la historia y la morcilla se han hecho y se puedan hacer en el futuro. Total.
22 ene 2008 | 12:46 PM
Eres demasiado amable! Supuse que ese poema era adecuado para expresar lo que pensaba...
Saludos!
23 ene 2008 | 09:44 AM
Theo, insisto....Es un honor contar aquí con tus comentarios porque, entre otras cosas, aciertas hasta con los poemas adecuados para cada momento....Como tus conocidos consejos de gourmet, que no tienen desperdicio...
Un abrazo..
23 ene 2008 | 11:04 PM
Cariño, veo que lo de la morcilla de sangre te ha llegado.....Y eso que, aunque te gusten, son demasiado fuertes para tu exquisito paladar y tu body....Pero tienes razón con lo de Ángel González..
Un beso. O un millón.
23 ene 2008 | 11:07 PM
El poema que a continuación pongo es uno de los que más me gustan de Ángel González.
CAMPOSANTO EN COLLIOURE
Aquí paz,
y después gloria.
Aquí,
a orillas de Francia,
en donde Cataluña no muere todavía
y prolonga en carteles de «Toros à Ceret»
y de «Flamenco's Show»
esa curiosa España de las ganaderías
de reses bravas y de juergas sórdidas,
reposa un español bajo una losa:
paz
y después gloria.
Dramático destino,
triste suerte
morir aquí
—paz
y después...—
perdido,
abandonado
y liberado a un tiempo
(ya sin tiempo)
de una patria sombría e inclemente.
Sí; después gloria.
Al final del verano,
por las proximidades
pasan trenes nocturnos, subrepticios,
rebosantes de humana mercancía:
manos de obra barata, ejército
vencido por el hambre
—paz...—,
otra vez desbandada de españoles
cruzando la frontera, derrotados
—...sin gloria.
Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.
¿Qué precio es el peor?
Me lo pregunto
y no sé qué pensar
ante esta tumba,
ante esta paz
—«Casino
de Canet: spanish gipsy dancers»,
rumor de trenes, hojas...—,
ante la gloria ésta
—...de reseco laurel—
que yace aquí, abatida
bajo el ciprés erguido,
igual que una bandera al pie de un mástil.
Quisiera,
a veces,
que borrase el tiempo
los nombres y los hechos de esta historia
como borrará un día mis palabras
que la repiten siempre tercas, roncas.
Ángel González
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26 ene 2008 | 05:13 PM
Es genial, simplemente genial.
Vengo a dar una vueltecita rápida a ver cómo está mi amiguito José Antonio, al que echo de menos. Sigo sin internet en casa, aunque espero poder disfrutarlo pronto. Lo que seguiré sin tener, aunque tenga internet, será tiempo como tenía antes. Dame paciencia y un par de mesecitos, y todo habrá vuelto a la normalidad. Qué jaleo!! Qué ganas de pasar por eso ya...
Besazos y abrazos mil, pa tí y pa la Maite. Guapos!!
27 ene 2008 | 10:06 AM
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