Es imposible borrarse de la coctelera..

..Ya era entonces nuestro poeta más universal, reconocido en todos los círculos intelectuales del mundo. Ni siquiera se había distinguido demasiado en una postura realmente de izquierdas, sólo decía en sus poemas que amaba al pueblo llano, que odiaba la violencia....Y se sabía que era homosexual....Eso le bastó para que lo fusilaran. ¡¡Intelectual y maricón¡¡, diría el puto facha, el facha andaluz padre de los actuales fachas andaluces....¡¡Pegarle un tiro en el culo¡¡¡....Y dicen que, efectívamente, algunos de los tiros que le mataron se lo dieron en el culo...¡¡¡Malditos hijos de puta¡¡¡¡
Pobrecito¡¡..¡¡Con el miedo que le tenía a cualquier tipo de violencia, con la amargura que le producía el enfrentamiento cainita entre españoles, con la de cosas preciosas que aún tenía que escribirnos, con lo que amaba a la vida....
¿Quienes fueron?...Los fachas, los señoritos, la puta y berraca derecha española que aún sigue dando sus sucios coletazos, no aprenden ni con la historia, y están siempre dispuestos a hacer lo que no está escrito por recuperar el poder que ellos creen les pertenece por nacimiento...Entonces, como ahora, no les gustaba el gobierno de izquierdas que había salido de las urnas....Entonces se rebelaron contra el gobierno legal y democráticamente constituido...No es muy difícil darse cuenta de que actualmente, y si pudieran, también lo harían....Los de ahora, la berraca derecha que todos los días grita su ira en todos los medios de comunicación, son los hijos de los perros fachas que mataron a Federico García Lorca el 19 de Agosto de 1.936...Espero que sus verdugos tuvieran la muerte que se merecían..(Aunque el gran responsable, el muy cabrón, murió tranquilamente en la cama. O no tan tranquilo, pero duró demasiado y tendría que haber pagado sus crímenes..)

.../...
Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser, con
las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna por
donde retumba el agua.